A un tratto impiastricciai la mappa dei giorni prosaici,
dopo aver schizzato tinta da un bicchiere,
e mostrai su un piatto di gelatina
gli zigomi sghembi dell'oceano.
Sulla squama d'un pesce di latta
lessi gli appelli di nuove labbra.
Ma voi
potreste
eseguire un notturno
su un flauto di grondaie?
Of asphodel, that greeny flower, like a buttercup upon its branching stem- save that it's green and wooden- I come, my sweet, to sing to you. We lived long together a life filled, if you will, with flowers. So that I was cheered when I came first to know that there were flowers also in hell. Today I'm filled with the fading memory of those flowers that we both loved, even to this poor colorless thing- I saw it when I was a child- little prized among the living but the dead see, asking among themselves: What do I remember that was shaped as this thing is shaped? while our eyes fill with tears. Of love, abiding love it will be telling though too weak a wash of crimson colors it to make it wholly credible. There is something something urgent I have to say to you and you alone but it must wait while I drink in the joy of your approach, perhaps for the last time. And so with fear in my heart I drag it out and keep on talking for I dare not stop. Listen while I talk on against time. It will not be for long. I have forgot and yet I see clearly enough something central to the sky which ranges round it. An odor springs from it! A sweetest odor! Honeysuckle! And now there comes the buzzing of a bee! and a whole flood of sister memories! Only give me time, time to recall them before I shall speak out. Give me time, time. When I was a boy I kept a book to which, from time to time, I added pressed flowers until, after a time, I had a good collection. The asphodel, forebodingly, among them. I bring you, reawakened, a memory of those flowers. They were sweet when I pressed them and retained something of their sweetness a long time. It is a curious odor, a moral odor, that brings me near to you. The color was the first to go. There had come to me a challenge, your dear self, mortal as I was, the lily's throat to the hummingbird! Endless wealth, I thought, held out its arms to me. A thousand tropics in an apple blossom. The generous earth itself gave us lief. The whole world became my garden! But the sea which no one tends is also a garden when the sun strikes it and the waves are wakened. I have seen it and so have you when it puts all flowers to shame. Too, there are the starfish stiffened by the sun and other sea wrack and weeds. We knew that along with the rest of it for we were born by the sea, knew its rose hedges to the very water's brink. There the pink mallow grows and in their season strawberries and there, later, we went to gather the wild plum. I cannot say that I have gone to hell for your love but often found myself there in your pursuit. I do not like it and wanted to be in heaven. Hear me out. Do not turn away. I have learned much in my life from books and out of them about love. Death is not the end of it. There is a hierarchy which can be attained, I think, in its service. Its guerdon is a fairy flower; a cat of twenty lives. If no one came to try it the world would be the loser. It has been for you and me as one who watches a storm come in over the water. We have stood from year to year before the spectacle of our lives with joined hands. The storm unfolds. Lightning plays about the edges of the clouds. The sky to the north is placid, blue in the afterglow as the storm piles up. It is a flower that will soon reach the apex of its bloom. We danced, in our minds, and read a book together. You remember? It was a serious book. And so books entered our lives. The sea! The sea! Always when I think of the sea there comes to mind the Iliad and Helen's public fault that bred it. Were it not for that there would have been no poem but the world if we had remembered, those crimson petals spilled among the stones, would have called it simply murder. The sexual orchid that bloomed then sending so many disinterested men to their graves has left its memory to a race of fools or heroes if silence is a virtue. The sea alone with its multiplicity holds any hope. The storm has proven abortive but we remain after the thoughts it roused to re-cement our lives. It is the mind the mind that must be cured short of death's intervention, and the will becomes again a garden. The poem is complex and the place made in our lives for the poem. Silence can be complex too, but you do not get far with silence. Begin again. It is like Homer's catalogue of ships: it fills up the time. I speak in figures, well enough, the dresses you wear are figures also, we could not meet otherwise. When I speak of flowers it is to recall that at one time we were young. All women are not Helen, I know that, but have Helen in their hearts. My sweet, you have it also, therefore I love you and could not love you otherwise. Imagine you saw a field made up of women all silver-white. What should you do but love them? The storm bursts or fades! it is not the end of the world. Love is something else, or so I thought it, a garden which expands, though I knew you as a woman and never thought otherwise, until the whole sea has been taken up and all its gardens. It was the love of love, the love that swallows up all else, a grateful love, a love of nature, of people, of animals, a love engendering gentleness and goodness that moved me and that I saw in you. I should have known, though I did not, that the lily-of-the-valley is a flower makes many ill who whiff it. We had our children, rivals in the general onslaught. I put them aside though I cared for them. as well as any man could care for his children according to my lights. You understand I had to meet you after the event and have still to meet you. Love to which you too shall bow along with me- a flower a weakest flower shall be our trust and not because we are too feeble to do otherwise but because at the height of my power I risked what I had to do, therefore to prove that we love each other while my very bones sweated that I could not cry to you in the act. Of asphodel, that greeny flower, I come, my sweet, to sing to you! My heart rouses thinking to bring you news of something that concerns you and concerns many men. Look at what passes for the new. You will not find it there but in despised poems. It is difficult to get the news from poems yet men die miserably every day for lack of what is found there. Hear me out for I too am concerned and every man who wants to die at peace in his bed besides.
Because no hope is left me, Ballatetta, Of return to Tuscany, Light-foot go thou some fleet way Unto my Lady straightway, And out of her courtesy Great honour will she do thee.
Tidings thou bearest with thee sorrow-fain Full of all grieving, overcast with fear. On guard! Lest any one see thee or hear, Any who holds high nature in disdain, For sure if so, to my increase of pain, Thou wert made prisoner And held afar from her, Hereby new harms were given Me and, after death even, Dolour and griefs renewed.
Thou knowest, Ballatetta, that Death layeth His hand upon me whom hath Life forsaken; Thou knowest well how great a tumult swayeth My heart at sound of her whom each sense crieth Till all my mournful body is so shaken That I cannot endure here, Would’st thou make service sure here? Lead forth my soul with thee (I pray thee earnestly) When it parts from my heart here.
Ah, Ballatetta, to thy friendliness, I do give o’er this trembling soul’s poor case. Bring thou it there where her dear pity is, And when thou hast found that Lady of all grace Speak through thy sighs, my Ballad, with thy face Low bowed, thy words in sum: ‘Behold, thy servant is come –This soul who would dwell with thee– Asundered suddenly From Him, Love’s servitor.’
O smothered voice and weak that tak’st the road Out from the weeping heart and dolorous, Go, crying out my shatter’d mind’s alarm, Forth with my soul and this song piteous Until thou find a lady of such charm, So sweetly intelligent That e’en thy sorrow is spent. Take thy fast place before her. And thou, Soul mine, adore her Alway, with all thy might.
Perch’i’ no spero di tornar giammai, ballatetta, in Toscana, va’ tu, leggera e piana, dritt’ a la donna mia, che per sua cortesia ti farà molto onore. Tu porterai novelle di sospiri piene di dogli’ e di molta paura; ma guarda che persona non ti miri che sia nemica di gentil natura : ché certo per la mia disaventura tu saresti contesa, tanto da lei ripresa che mi sarebbe angoscia; dopo la morte, poscia, pianto e novel dolore. Tu senti, ballatetta, che la morte mi stringe sì, che vita m’abbandona; e senti come ’l cor si sbatte forte per quel che ciascun spirito ragiona. Tanto è distrutta già la mia persona, ch’i’ non posso soffrire : se tu mi vuoi servire, mena l’anima teco (molto di ciò ti preco) quando uscirà del core. Deh, ballatetta mia, a la tu’ amistate quest’anima che trema raccomando : menala teco, nella sua pietate, a quella bella donna a cu’ ti mando. Deh, ballatetta, dille sospirando, quando le se’ presente : «Questa vostra servente vien per istar con voi, partita da colui che fu servo d’Amore.» Tu, voce sbigottita e deboletta ch’esci piangendo de lo cor dolente, coll’anima e con questa ballatetta va’ ragionando della strutta mente. Voi troverete una donna piacente, di sì dolce intelletto che vi sarà diletto starle davanti ognora. Anim’, e tu l’adora sempre, nel su’ valore.
All’arte del ricamo, fabbrica di passamanterie, ordinazioni, forniture. Sorelle Purtarè Alla città di Parigi. Modes, nouveauté. Benedetto Paradiso successore di Michele Salvato, gabinetto fondato nell’anno 1843. Avviso importante alle signore! La beltà del viso, seno d’avorio, pelle di velluto. Grandi tumulti a Montecitorio. Il presidente pronunciò fiere parole, tumulto a sinistra, tumulto a destra. Il gran Sultano di Turchia aspetta. La pasticca del Re Sole. Si getta dalla finestra per amore. Insuperabile sapone alla violetta. Orologeria di precisione. 93 Lotteria del milione. Antica trattoria « La pace », con giardino, fiaschetteria, mescita di vino. Loffredo e Rondinella primaria casa di stoffe, panni, lana e flanella. Oggetti d’arte, quadri, antichità, 26 26A. Corso Napoleone Bonaparte. Cartoleria del progresso. Si cercano abili lavoranti sarte. Anemia! Fallimento! Grande liquidazione! Ribassi del 90% libero ingresso. Hotel Risorgimento e d’Ungheria. Lastrucci e Garfagnoni, impianti moderni di riscaldamento: caloriferi, termosifoni. Via Fratelli Bandiera già via del Crocifisso. Saldo fine stagione, prezzo fisso. Occasione! Occasione! Diodato Postiglione scatole per tutti gli usi di cartone. Inaudita crudeltà! Cioccolato Talmone. Il più ricercato biscotto. Duretto e Tenerini via della Carità. 2. 17. 40. 25. 88. Cinematografo Splendor, il ventre di Berlino, viaggio nel Giappone, l’onomastico di Stefanino. Attrazione! Attrazione! Cerotto Manganello, infallibile contro i reumatismi, l’ultima scoperta della scienza! L’addolorata al Fiumicello, associazione di beneficenza. Luigi Cacace deposito di lampadine. Legna, carbone e brace, segatura, grandi e piccole fascine, fascinotti, forme, pine. Professor Nicola Frescura: state all’erta giovinotti! Camicie su misura. Fratelli Buffi, lubrificanti per macchine e stantuffi. Il mondo in miniatura. Lavanderia, Fumista, Tipografia, Parrucchiere, Fioraio, Libreria, Modista. Elettricità e cancelleria. L’amor patrio antico caffè. Affitasi quartiere, rivolgersi al portiere dalle 2 alle 3. Adamo Sensi studio d’avvocato, dottoressa in medicina primo piano. Antico forno, Rosticcere e friggitore. Utensili per cucina, Ferrarecce. Mesticatore. Teatro Comunale Manon di Massenet, gran serata in onore di Michelina Proches. Politeama Manzoni il teatro dei cani, ultima matinée. Si fanno riparazioni in caloches. Cordonnier Deposito di legnami. Teatro Goldoni i figli di nessuno, serata popolare. Tutti dai fratelli Bocconi! Non ve la lasciate scappare! 29 31 Bar la stella polare. Assunta Chiodaroli levatrice, Parisina Sudori rammendatrice. L’arte di non far figlioli. Gabriele Pagnotta strumenti musicali. Narciso Gonfalone tessuti di seta e di cotone. Ulderigo Bizzarro fabbricante di confetti per nozze. Giacinto Pupi, tinozze e semicupi. Pasquale Bottega fu Pietro calzature...
– Torniamo indietro? – Torniamo pure.
—
Aldo Palazzeschi (1885-1974) Aldo Palazzeschi, Tutte le poesie; Mondadori, Milano; ISBN 880450322X Aldo Palazzeschi, Tutte le novelle; Mondadori, Milano; ISBN 880412086X
Mientras por competir con tu cabello oro bruñido al sol relumbra en vano ; mientras con menosprecio en medio el llano mira tu blanca frente el lilio bello ;
mientras a cada labio, por cogello, siguen más ojos que al clavel temprano, y mientras triunfa con desdén lozano, del luciente cristal tu gentil cuello,
goza cuello, cabello, labio y frente, antes que lo que fue en tu edad dorada oro, lilio, clavel, cristal luciente,
no sólo en plata o víola troncada se vuelva, mas tú y ello juntamente en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.
—
Luis de Góngora y Argote (1561-1625)
Luis de Góngora y Argote, Sonetos completos; Editorial Castalia, Madrid; ISBN 8470390864 Luis de Góngora, Les sonnets; Imprimerie Nationale, Paris; ISBN 2743302526
Finché dei tuoi capelli emulo vano, Vada splendendo oro brunito al Sole, Finché negletto la tua fronte bianca In mezzo al piano ammiri il giglio bello, Finché per coglierlo gli sguardi inseguano Più il labbro tuo che il primulo garofano, Finché più dell’avorio, in allegria Sdegnosa luca il tuo gentile collo, La bocca, e chioma e collo e fronte godi, Prima che quanto fu in età dorata, Oro, garofano, cristallo e giglio Non in troncata viola solo o argento, Ma si volga, con essi tu confusa, In terra, fumo, polvere, ombra, niente.
Gesù Signore- piegati
a un uomo come tanti.
Tu sei ricco e possiedi
i più splendidi ammanti
del cielo su di te.
Le donne che ti sei scelte
un giorno, a te sono rese:
puoi leggere con loro
e giocare, e a Teresa
mostrare le tue stanze.
Tua madre in cielo ora
è una dama e fiorisce
il suo nome regale
dalle nostre preghiere,
qui,da questi giardini
d’inverno, dove a volte
tu guardi, e strani cespi
trai dalle nostre voci.
Gesù Signore- hai tutte
le donne che tu ami.
Il mio grido che importa
se si perda o ti chiami?
Si perde in un lamento
e lo spazio lo strema.
Altre voci tu senti;
non t’ingannare: appena
dal mio cuore mi accosto
al mio viso che canta.
E vorrei farti male,
Signore, ma mi manca
l’animo: se sollevo
verso te la mia pena
subito ricade mite
e fredda come neve.
Fuori fossi rimasta
dove ho cominciato,
il giorno sarebbe angoscia
e la notte peccato.
Forse mi avrebbe presa
un uomo, e sarei sola,
e un altro sarebbe venuto
e la mia bocca ancora
soffrirebbe dei baci.
E un terzo a piedi l’avrei
seguito, ma, Signore,
per averne pietà;
e per stanchezza e paura
a un quarto mi sarei data
per non giacere più sola
e abbracciare una creatura.
Ma se nessuno ha dormito
accanto a me, tu mi salvi?
Dov’ero quando cantavo?
Chi chiamo nei miei salmi?
La mia vita è lontana-
Gesù, dimmi: è con te?
L’hai tu vista venire?
E sono in te, Signore?
E sono in te, Gesù?
Pensa: così finisce
nel rumore del giorno.
Ciascuno la rinnega,
nessuno più conosce
la mia vita, Gesù.
Ed era la mia vita,
Gesù Signore, sei certo?
Non un’altra in cui pure
nessun morso abbia aperto
un suo segno, Gesù?
O la mia vita forse
non è con te, ma langue
spezzata, e intanto piove,
piove e l’acqua la bagna,
e gela dentro, Gesù? RAINER MARIA RILKE, Lamento di una monaca
Anchorman
Gesù Signore- piegati
a un uomo come tanti.
Tu sei ricco e possiedi
i più splendidi ammanti
del cielo su di te.
Le donne che ti sei scelte
un giorno, a te sono rese:
puoi leggere con loro
e giocare, e a Teresa
mostrare le tue stanze.
Tua madre in cielo ora
è una dama e fiorisce
il suo nome regale
dalle nostre preghiere,
qui,da questi giardini
d’inverno, dove a volte
tu guardi, e strani cespi
trai dalle nostre voci.
Gesù Signore- hai tutte
le donne che tu ami.
Il mio grido che importa
se si perda o ti chiami?
Si perde in un lamento
e lo spazio lo strema.
Altre voci tu senti;
non t’ingannare: appena
dal mio cuore mi accosto
al mio viso che canta.
E vorrei farti male,
Signore, ma mi manca
l’animo: se sollevo
verso te la mia pena
subito ricade mite
e fredda come neve.
Fuori fossi rimasta
dove ho cominciato,
il giorno sarebbe angoscia
e la notte peccato.
Forse mi avrebbe presa
un uomo, e sarei sola,
e un altro sarebbe venuto
e la mia bocca ancora
soffrirebbe dei baci.
E un terzo a piedi l’avrei
seguito, ma, Signore,
per averne pietà;
e per stanchezza e paura
a un quarto mi sarei data
per non giacere più sola
e abbracciare una creatura.
Ma se nessuno ha dormito
accanto a me, tu mi salvi?
Dov’ero quando cantavo?
Chi chiamo nei miei salmi?
La mia vita è lontana-
Gesù, dimmi: è con te?
L’hai tu vista venire?
E sono in te, Signore?
E sono in te, Gesù?
Pensa: così finisce
nel rumore del giorno.
Ciascuno la rinnega,
nessuno più conosce
la mia vita, Gesù.
Ed era la mia vita,
Gesù Signore, sei certo?
Non un’altra in cui pure
nessun morso abbia aperto
un suo segno, Gesù?
O la mia vita forse
non è con te, ma langue
spezzata, e intanto piove,
piove e l’acqua la bagna,
e gela dentro, Gesù? RAINER MARIA RILKE, Lamento di una monaca
screenshot ALFREDO GIULIANI Nasce il Gruppo 63 Pochi sanno che furono i musicisti del festival della nuova musica di Palermo a voler invitare gli scrittori. E pensarono subito ai collaboratori del Verri.
sfogliaAutunno del Novecento: cronache di letteratura
AlfredoGiuliani - 1984 - Italian literature - 248 pagine Savinio musicista aveva "paura" della musica, perché la musica è una ... Mi par di sentire il mio amico Franco Evangelisti, ottimo compositore che da un bel ...
TipheretV has made a comment on dario bellezza 02: Bellissimo documento! Dove è possibile trovarlo tutto?
Quando si apriva il velario sul mondo della mia fanciullezza, accorsi come ad una festa promessa. Cadute sono le meraviglie ad una ad una; delle concette speranze nessuna che mi valga, al ricordo, anche una lacrima, anche un solo sospiro. Ma possiedo, giovane amica, il tuo bacio, che assenze fanno, e pietà di noi stessi, più raro.
Nel mezzo del cammin di nostra vita mi ritrovai per una selva oscura ché la diritta via era smarrita. Ahi quanto a dir qual era è cosa dura 5 esta selva selvaggia e aspra e forte che nel pensier rinova la paura! Tant'è amara che poco è più morte; ma per trattar del ben ch'i' vi trovai, dirò de l'altre cose ch'i' v'ho scorte. 10 Io non so ben ridir com'i' v'intrai, tant'era pien di sonno a quel punto che la verace via abbandonai. Ma poi ch'i' fui al piè d'un colle giunto, là dove terminava quella valle 15 che m'avea di paura il cor compunto, guardai in alto, e vidi le sue spalle vestite già de' raggi del pianeta che mena dritto altrui per ogne calle. Allor fu la paura un poco queta 20 che nel lago del cor m'era durata la notte ch'i' passai con tanta pieta. E come quei che con lena affannata uscito fuor del pelago a la riva si volge a l'acqua perigliosa e guata, 25 così l'animo mio, ch'ancor fuggiva, si volse a retro a rimirar lo passo che non lasciò già mai persona viva.
Né film né libro, è televisione sequenziale ma che può essere ripresa in rilettura, fermata e rivista, e per questo necessita di un ascolto pathologico in una intenzione discreta ... dagli Appunti di un Video-editore - Orazio Converso - 1989.
Videor nasce nel 1988 ed è diretta da Elio Pagliarani con Nanni Balestrini, Corrado Costa, Vito Riviello e Adriano Spatola.
Vera e propria rivista poetica in formato video con riflessioni, interventi critici e teorici, inchieste e letture di versi recitati dagli stessi autori (...) -Nico Garrone, La Repubblica -
tuttavia, si arresta sulla soglia della poesia: si fa al possibile neutrale e discreto testimone dell'evento poetico, colto nel momento della lettura, della 'mise en scene della parola (...) - Carlo Terrosi del DAMS , 1988 -
La preziosa opacitià della scrittura nel mondo della comunicazione e della trasparenza - l'immagine della voce in televisione (...) retrocopertina Videor 1, maggio 1988 -
La scelta linguistica che emerge ha qualcosa a che vedere con quel genere di videoarte che predilige 'i tempi illimitati', i tempi 'morti' come programmatica negazione del tempo 'scarso' profondamente sentito ed esibito dai consumi di massa - Alberto Abruzzese, Espresso 1989.
Poesia che non invita... - per citare Delfini, Pagliarani, Celani (vedi Il verso che viene dal video. Il video che viene dal verso) ... Mentre Videor di fatto invita al canto, al riso, all'elaborazione, all'impegno di parola. Rivista multimediale anche per la compresenza di diversi sistemi e supporti tecnici di registrazione e di trasmissione, e per la compresenza di diversi sistemi e linguaggi simbolici di codificazione, secondo una combinatoria testuale che tende ad integrare le loro diverse potenzialità rappresentative semantiche ed espressive - Multimedia 1991.
Sempre dagli Appunti di un Video-editore per delineare il carattere di questo 'mercato lirico' di questa piazza, anzi 'piazzetta' per letture e conversazioni sulla poesia e sui poeti. le varie fasi dell'edizione puntano a mettere a fuoco lo spettatore di poesia dell'era post-performativa (cinico, distratto, smaliziato, ma con aspettative forti quanto inconsapevoli) per liberarlo da tempi, spazi, logiche filmiche o teatrali e costringerlo nel gioco televisivo dove l'azione della poesia non sia affidata alla rituale 'magia' della letteratura poetica, ma alla pervasività del mezzo, della sua sconvolgente ottusità, alla trasparenza della sua rappresentazione, alla banalità e alla estrema naturalezza della sua tecnica. Insomma accendere la telecamera e lasciar fare alla poesia: il video-editor è spettatore e sta a vedere. Semplice, no?
My heart rouses Il mio cuore s'accende thinking to bring you news pensando che ti reco notizie on something di qualcosa that concerns you che ti interessa and concerns many men. Look at e interesa molti uomini. Considera what passes for the news. cio' che passa per nuovo. You will not find it there but in Non lo troverai la se non despised poems. in poesie villipese. It is difficult E' difficile to get the news from poems ricevere notizie da poesie yet men die miserably every day eppure uomini muoiono miseramente ogni giorno for lack per mancanza of what is found there. di cio' che la si trova.
Ascoltami fino in fondo perche' riguarda anche me come ogni altro uomo che vuol morire in pace nel suo letto.
He disappeared in the dead of winter:
The brooks were frozen, the airports almost deserted,
The snow disfigured the public statues;
The mercury sank in the mouth of the dying day.
What instruments we have agree
The day of his death was a dark cold day.
Far from his illness
The wolves ran on through the evergreen forests,
The peasant river was untempted by the fashionable quays;
By mourning tongues
The death of the poet was kept from his poems.
But for him it was his last afternoon as himself,
An afternoon of nurses and rumours;
The provinces of his body revolted,
The squares of his mind were empty,
Silence invaded the suburbs,
The current of his feeling failed; he became his admirers.
Now he is scattered among a hundred cities
And wholly given over to unfamiliar affections,
To find his happiness in another kind of wood
And be punished under a foreign code of conscience.
The words of a dead man
Are modified in the guts of the living.
But in the importance and noise of to-morrow
When the brokers are roaring like beasts on the floor of the Bourse,
And the poor have the sufferings to which they are fairly accustomed,
And each in the cell of himself is almost convinced of his freedom,
A few thousand will think of this day
As one thinks of a day when one did something slightly unusual.
What instruments we have agree
The day of his death was a dark cold day.
II
You were silly like us; your gift survived it all:
The parish of rich women, physical decay,
Yourself. Mad Ireland hurt you into poetry.
Now Ireland has her madness and her weather still,
For poetry makes nothing happen: it survives
In the valley of its making where executives
Would never want to tamper, flows on south
From ranches of isolation and the busy griefs,
Raw towns that we believe and die in; it survives,
A way of happening, a mouth.
III
Earth, receive an honoured guest:
William Yeats is laid to rest.
Let the Irish vessel lie
Emptied of its poetry.
In the nightmare of the dark
All the dogs of Europe bark,
And the living nations wait,
Each sequestered in its hate;
Intellectual disgrace
Stares from every human face,
And the seas of pity lie
Locked and frozen in each eye.
Follow, poet, follow right
To the bottom of the night,
With your unconstraining voice
Still persuade us to rejoice.
With the farming of a verse
Make a vineyard of the curse,
Sing of human unsuccess
In a rapture of distress.
In the deserts of the heart
Let the healing fountains start,
In the prison of his days
Teach the free man how to praise.
-- W H Auden
I.
He disappeared in the dead of winter:
The brooks were frozen, the airports almost deserted,
And snow disfigured the public statues;
The mercury sank in the mouth of the dying dar.
O all the instruments agree
The day of his death was a dark cold day.
Far from his illness
The wolves ran on through the evergreen forests,
1.
Scomparve in pieno inverno:
I rivi erano gelati, gli aeroporti quasi deserti,
La neve deformava i monumenti;
Il mercurio sprofondava nella bocca del giorno morente.
Si, tutti gli strumenti affermano concordi
Che il giorno della sua morte fu un giorno freddo e tetro.
Lontano dal suo male
I lupi correvano le foreste sempreverdi,
The peasant river was untempted by the fashionable quays;
By mourning tongues
The death of the poet was kept from his poems.
But for him il was his last afternoon as himself,
An afternoon of nurses and rumours;
The provinces of his body revolted,
The squares of his mind were empty,
Silence invaded the suburbs,
The current of his feeling failed: he became his admirers.
Now he is scattered among a hundred cities
And wholly given aver to unfamiliar affections;
To find his happiness in anorther kind of wood
And be puni,shed tmder a foreign code of conscience.
The words of a dead man
Are modified in the guts of the living.
But in the importance and noiose of tomorrow
When the brokers are roaring like beasts on the floor of
the Bourse,
And the poor have the sufferings to which they are
fairly accustomed,
And each in the cell of himself is almost convinced of
his freedom;
A few thousand will think of this day
As one thinks of a day when one did something slightly unusual.
O all the instruments agree
The day of his death was a dark cold day.
2.
You were silly like us: your gift survived it all;
The parish of rich women, physical decay,
Yourself; mad Ireland hurt you into poetry.
Now Ireland has her madness and her weather still,
For poetry makes nothing happen: it survives
In the valley of its saying where executives
Would never want to tamper; it flows south
Il fiume campagnolo non si lasciò tentare dai moli cittadini;
Lingue accorare
Tennero la morte del poeta lontana dalla sua poesia.
Ma fu quello, per lui, l'ultimo pomeriggio che fu lui,
Pomeriggio d'infermiere e dicerie;
Le province del suo corpo si rivoltarono,
Le piazze della sua mente si fecero vuote,
Silenzio invase i sobborghi,
Il fluire dell'essere si spense: egli divenne i suoi ammiratori.
Ora è sparso tra cento città
E consegnato intero ad affetti inconsueti;
Deve cercare la felicità in un'altra specie di bosco,
Essere punito secondo un ignoto codice della coscienza.
Le parole d'un morto
Vengono modificate nelle viscere dei vivi.
Ma nell'importanza e nel frastuono del domani,
Quando gli agenti ruggiranno come belve nell'atrio della Borsa,
E i poveri soffriranno le pene cui sono abituati da tempo,
E ciascuno, entro la cella di se stesso, sarà quasi convinto della
sua libertà;
Alcune migliaia d'uomini penseranno a questo giorno
Come si pensa al giorno nel quale s'è fatta una cosa un poco diversa dal solito.
Si, tutti gli strumenti affermano concordi
Che il giorno della sua morte fu un giorno freddo e tetro.
2
Fosti sciocco come noi: il tuo dono sopravvisse a ogni cosa:
Alla parrocchia di ricche signore, al decadimento del corpo,
A te stesso; l'Irlanda folle trasse versi dalla tua pena.
Oggi l'Irlanda ha la sua follia e il suo maltempo ancora,
Perché la poesia non fa accadere nulla: sopravvive
Nella valle del suo linguaggio, dove i magistrati
Non pensano di portare la loro corruzione; scende verso il sud
From ranches of isolation and the busy griefs,
Raw towns that we believe and die in; it survives,
A way of happening, a mouth.
Da fattorie d'isolamento e attive afflizioni,
Crude città in cui crediamo e moriamo; sopravvive,
Un modo d'accadere, una bocca.
3.
Earth, receive an honoured guest;
Wil1iam Yeats is laid to rest:
Let the Irish vessel lie
Emptied of its poetry.
Terra, ricevi un ospite Onorato;
William Yeats discende nella tua pace:
Stia all'àncora la nave d'Irlanda
Vuota della sua poesia.
Time that is intolerant
Of the brave and innocent,
And indifferent in a week
To a heautiful physique,
Il tempo che non tollera
Gli arditi e gli innocenti,
E in sette giorni dimentica
La bellezza d'un corpo,
Worships language and forgives
Everyone by whom it lives;
Pardons cowardice, conceit,
Lays its honours at their feet.
Adora il linguaggio e perdona
A quanti gli donano vita;
Condona la codardia e l'albagia,
E depone i suoi onori ai loro piedi.
Time that with this strange excuse
Pardoned Kipling and his views,
And will pardon Paul Chaudel,
Pardons him far writing wel1.
Il tempo che con questa strana scusa
Perdonò a Kipling e alle sue idee,
E perdonerà a Paul Claudel,
Perdona a lui d'avere scritto bene.
In the nightmare af the dark
All the dogs af Europe bark,
And the living nations wait,
Each sequestered in its hate;
Ne11'incubo della tenebra
Latrano tutti i cani d'Europa,
E le nazioni vive attendono,
Isolata ciascuna nel suo odio;
Intellectual disgrace
Stares from every human face,
And the seas of pity lie
L.ocked anrd frozen in each eye.
La vergogna della mente
Ti guarda da ogni volto umano,
E mari di compassione stanno
Chiusi e gelati in ogni occhio.
Follow, poet, follow right
To the bottom of the night,
With your unconstraining voice
StilI persuade us to rejoice;
Procedi, poeta, procedi diritto
Sino al fondo della notte,
Con la tua voce suasiva
Riportaci ancora alla gioia.
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With the farming of a verse
Make a vineyard of the curse,
Sing of human unsuccess
In a rapture of distress;
Con un'aratura di poesia
Trasforma in vigneto la maledizione,
Canta il fallimento umano
In estatica angoscia.
In the deserts of the heart
Let the hea1ing fountain start,
In the prison of his days
Teach the free man how to praise.
Nei deserti del cuore
Fa che sgorghi la fonte che risana,
Nella prigione dei suoi giorni
Insegna all'uomo libero la lode.
W.H.Auden(d. Jan. I939)
sigle AR = Archivio Rai DS = Discoteca di Stato V = «Videor» BVE = Biblioteca Nazionale Centrale Vittorio Emanuele II
Ma non dovranno essere dimenticati, almeno sul versante letterario, una quantità di più piccoli archivi audiovisivi privati, preziosi perché spesso conservano documenti irreperibili altrove. Un esempio per tutti è quello della videorivista di poesia «Videor» (1988-1991), diretta da Elio Pagliarani, che ha assemblato nei suoi nove numeri performances e letture di poesia dal vivo e in studio, nonché interviste con importanti autori contemporanei sia italiani che stranieri, accumulando un materiale audiovisivo a suo modo unico.
1. "(...) Quando si fa un mestiere che si fonda sulla capacità personale di ottenere e mantenere attenzione, la distrazione, compatta e diffusa com'è a livello planetario, è precisamente la condizione ostile contro la quale si è chiamati a combattere. La distrazione, alla quale mi capita spesso di pensare come a un fortissimo rumore di fondo, è la barriera attraverso la quale lo scrittore, il pittore, il musicista e il pensatore devono aprirsiun varco. La distrazione è il confine entro il quale opera il difficile tentativo di indurre gli altri a prestare attenzione all'essenziale, nel momento in cui questa attenzione è sollecitata da ogni parte. Uno scrittore, dunque, si trova a competere non tanto con altri scrittori quanto con tutti i grandi poteri politici e sociali, ciascuno dei quali reclama incessantemente una porzione della nostra mente (...)"
2. "(...)la poesia nasce da "un'emozione ricreata in tranquillità". Ma in questo vasto terreno comune di turbolenza la mente è obbligata a volare molto lontano per poter trovare un posto davvero tranquillo dove fermarsi. L'emozione diviene instabile, là dove la distrazione è così diffusa. (...)"
3. "(...) I media, con la loro misteriosa tecnologia, possono fare ben poco perinsegnarci a leggere nei fatti. Fanno parte anch'essi dell'eccitazione che generano. Non sono in grado di fare luce sulle enormità che riferiscono. (...) Noi non siamo stimolati o incoraggiati a trarre da essi alcunsignificato, e non possiamo aspettarci che i media educhino il pubblico seguendo fino in fondo gli sviluppi di queste vicende. (...)"
4. "(...) Non spetta a scrittori o pittori salvare la civiltà, ed è unosciocco errore il supporre che essi possano o debbano fare alcunché di diverso da ciò che riesce loro meglio di ogni altra cosa. Il marinaio impedisce all'invitato di farsi distrarre dal matrimonio. Lo costringe afermarsi con lo scintillio del suo sguardo. L'invitato alle nozze ascolta, pur controvoglia, e quando il mattino dopo si sveglierà sarà un uomo più triste e più saggio. Ecco un efficace paradigma del potere del poeta. Lo scrittore non può fermare nel cielo il sole della distrazione, né dividere isuoi mari, né colpire la roccia finché ne zampilli acqua. Può però, in determinati casi, interporsi tra i folli distratti e le loro distrazioni, e può farlo spalancando un altro mondo davanti ai loro occhi; perché compito dell'arte è la creazione di un nuovo mondo."
Dolce e chiara e' la notte e senza vento, e queta sovra i tetti e in mezzo agli orti posa la luna, e di lontan rivela serena ogni montagna. O donna mia, gia' tace ogni sentiero, e pei balconi rara traluce la notturna lampa: tu dormi, che t'accolse agevol sonno nelle tue chete stanze; e non ti morde cura nessuna; e gia' non sai ne' pensi quanta piaga m'apristi in mezzo al petto. Tu dormi: io questo ciel, che si' benigno appare in vista, a salutar m'affaccio, e l'antica natura onnipossente, che mi fece all'affanno. - A te la speme nego, mi disse, anche la speme; e d'altro non brillin gli occhi tuoi se non di pianto. - Questo di' fu solenne; or da' trastulli prendi riposo; e forse ti rimembra in sogno a quanti oggi piacesti, e quanti piacquero a te: non io, non gia' ch'io speri, al pensier ti ricorro. Intanto io chieggo quanto a viver mi resti, e qui per terra mi getto, e grido, e fremo. Oh giorni orrendi in cosi' verde etate! Ahi, per la via odo non lunge il solitario canto del'artigian, che riede a tarda notte, dopo i sollazzi, al suo povero ostello; e fieramente mi stringe il core, a pensar come tutto al mondo passa, e quasi orma non lascia. Ecco e' fuggito il di' festivo, ed al di' festivo il giorno volgar succede, e se ne porta il tempo ogni umnano accidente. Or dov'e' il suono di que' popoli antichi? or dov'e' il grido de' nostri avi famosi, e il grande impero di quella Roma, e l'armi e il fragorio che n'ando' per la terra e l'oceano? Tutto e' pace e silenzio, e tuto posa il mondo, e piu'di lor non si ragiona. Nella mia prima eta', quando s'aspetta bramosamente il di' festivo, or poscia ch'egli era spento, io doloroso, in veglia premea le piume; ed alla tarda notte un canto che s'udia per li sentieri lontanamente morire a poco a poco, gia' similmente mi stringeva il core.
Alla mostra di Corrado Costa con Elio Pagliarani e Alfredo Giuliani
Poesie petrose paesine, 1982. Libro di 11 pagine. Collage e scrittura, cm 34x24,5. Reggio Emilia, collezione privata.
Insonne che disturba un sogno, 1990. Pennarelli e tempera su cartone, cm 24x32. Reggio Emilia, collezione privata. Storia complicata degli amanti indiani,1984. Libro di 16 pagine. Collage su carta, cm 47x33. Reggio Emilia, collezione privata. Due sonetti su grattugia e carta a mano, 1989. Oggetti rivestiti di carta mano e china, cm 80x61. Reggio Emilia, collezione Pari & Dispari. Trappola per fiori freschi, 1986. Fiori secchi, biro e pennarelli su carta fatta a mano, cm 40x24. Reggio Emilia, collezione privata Guido Riccio da Fogliano: studio per la gualdrappa, 1989. Collage, cm 30x37. Reggio Emilia, collezione privata. Il piccolo parlottoliere, 1990. Oggetti rivestiti di carta mano su carta, cm 80x61. Reggio Emilia, collezione Pari & Dispari. Riferimento a pag. 777 per non vedenti, 1990. Oggetti rivestiti di carta mano su carta, cm 74x54. Reggio Emilia, collezione Pari & Dispari. "prossimamente su WWW, sito da definire (domain, Comoedia.it)" ... dice Giampaolo Ranello, scrittore di ipertesti e critico.
Poi, dalle Sale Espositive Antico Foro Boario Ex Caserma Zucchi, attraversata la piazza, oltre il boschetto di ippocastani, nella sala A dell'Hotel Astoria: Tommaso Ottonieri iperpremiato dalla critica, e varia umanita'; Giuliani e Miglioli, notevoli; Leonetti, stentoreo; Lodoli, trombato; e Ba-Ba (Barilli, Balestrini) in apertura e in chiusura. Si replica. Claudia Cataldi, reporter Orazio Converso, editor.
Appunti video chez La.Ca.B.
Reggio Emilia 8/9 aprile 1995
