da Paterson

- e si sposano solamente per distruggere, in

privato, quando

sono soli solamente per distruggere, per

nascondersi

(nel matrimonio)

perché possano distruggere senza essere notati

in esso - i distruttori

La morte verrà troppo tardi per recarci aiuto

Quale fine tranne l'amore, che fissa la morte negli

occhi?

Una città, un matrimonio - che fissa la morte

negli occhi

L'enigma di un uomo e di una donna

Che altro c'è, infatti, se non l'amore, che fissa la

morte

negli occhi, l'amore che genera il matrimonio -

non infamia, non morte

sebbene sembri che l'amore non generi

altro che morte nei drammi antichi, solo la morte, è

come se preferissero la morte in luogo d'affrontare

l'infamia, l'infamia delle antiche città

mondo di corrotte città,

e nient'altro, che la morte fissa negli occhi,

privo d'amore: non palazzi, non giardini nascosti,

non acqua tra le pietre; i corrimani di pietra

delle balconate, incavati, su cui scorre

l'acqua chiara, e senza pace

sono asciutte. È estate, è
la 

Le acque

sono asciutte.E' estate e' finito

Cantami una canzone che renda la morte

sopportabile, una canzone

di un uomo e di una donna: l'enigma di un uomo

e di una donna.

Che lingua ci calmerà la sete,

che venti ci solleveranno, che flutti ci porteranno

oltre le sconfitte

se non il canto, il canto immortale?

La roccia

sposata al fiume

non dà

suono.

E il fiume

passa - ma io rimango

e chiamo

e invoco senza posa a voce alta

gli uccelli

e le nuvole

(ascoltando)

Chi sono io?

-la voce!

- la voce s'innalza, trascurata

(con il suo nuovo) il linguaggio

mai esitante. Non c'è liberazione?

Piantala. Lascia tutto. Smetti di scrivere.

"Come il Santo" tu non separerai

mai quella macchia di senso,

insulto

all'amore, il verme della mente, che

ròsica il nocciolo, inappagato

- non separerai mai quella macchia

di senso dalla massa inerte. Mai.

Mai quella radiosità

squartata,

non raggiunta dai simboli

Dottore, crede lei nel

"popolo", nella Democrazia? Crede

ancora - in questo

scolo di città corrotte?

Ci crede, dottore? Ancora oggi?

Abbandona

la poesia. Abbandona !'incertezza

dell'arte.

Che cosa puoi, che cosa

puoi TU sperare di concludere -

su un mucchio di biancheria sporca?

- tu

poeta (scacciato) dal Paradiso?

È un libro osceno? Ci giurerei

che è un libro osceno, disse.

La morte è in attesa,

sorella gentile -

piena di parole assenti,

parole che mai vengono dette -

la sorella gentile dei poveri.

La sostanza sfolgorante che

resiste e alla fine non si muta in cristallo

nella pechblenda

la sostanza sfolgorante

Ci fu una luce antica, di colori prismatici : di dove alle

Nuove Barbados venne l'inglese

Così ebbe inizio